No estoy triste

"El despertaba todas las mañanas con el deseo de hacer lo correcto, de ser una persona buena y significativa; de ser, tan simple como sonaba y tan imposible como en realidad era, feliz.

Y durante el transcurso de cada día su corazón descendería desde su pecho hasta su estómago.

Pasado el mediodía lo abrumaba el sentimiento de que nada estaba bien, o que nada estaba bien para él, o por el deseo de estar solo. Para la tarde estaba completo: solo en la magnitud de su pesar, solo en su culpa sin sentido, solo incluso en su soledad. "No estoy triste", se repetiría a sí mismo una y otra vez, "No estoy triste".

Como si pudiera algun día convencerse a sí mismo. O engañarse a sí mismo. O convencer a otros - lo único peor que estar triste es que otros sepan que estas triste. "No estoy triste", "No estoy triste".

Porque su vida tenía un potencial ilimitado para la felicidad, tanto como lo tenía un cuarto blanco vacío.

Se iría a dormir con el corazón al pie de la cama, como algún animal domesticado que no era parte de él en lo absoluto. Y cada mañana despertaría con el nuevamente en el armario de sus costillas, habiendose vuelto un poca más pesado, un poco más débil, pero latiendo aún.

Y para la media tarde otra vez lo abrumaba el deseo de estar en otro lugar, de ser alguien más; otro lugar, alguien más. "No estoy triste". "

Jonathan Safran Foer - "Everything is illuminated"

"You Should Date An Illiterate Girl"

By Charles Warnke

Date a girl who doesn’t read. Find her in the weary squalor of a Midwestern bar. Find her in the smoke, drunken sweat, and varicolored light of an upscale nightclub. Wherever you find her, find her smiling. Make sure that it lingers when the people that are talking to her look away. Engage her with unsentimental trivialities. Use pick-up lines and laugh inwardly. Take her outside when the night overstays its welcome. Ignore the palpable weight of fatigue. Kiss her in the rain under the weak glow of a streetlamp because you’ve seen it in film. Remark at its lack of significance. Take her to your apartment. Dispatch with making love. Fuck her.

Let the anxious contract you’ve unwittingly written evolve slowly and uncomfortably into a relationship. Find shared interests and common ground like sushi, and folk music. Build an impenetrable bastion upon that ground. Make it sacred. Retreat into it every time the air gets stale, or the evenings get long. Talk about nothing of significance. Do little thinking. Let the months pass unnoticed. Ask her to move in. Let her decorate. Get into fights about inconsequential things like how the fucking shower curtain needs to be closed so that it doesn’t fucking collect mold. Let a year pass unnoticed. Begin to notice.

Figure that you should probably get married because you will have wasted a lot of time otherwise. Take her to dinner on the forty-fifth floor at a restaurant far beyond your means. Make sure there is a beautiful view of the city. Sheepishly ask a waiter to bring her a glass of champagne with a modest ring in it. When she notices, propose to her with all of the enthusiasm and sincerity you can muster. Do not be overly concerned if you feel your heart leap through a pane of sheet glass. For that matter, do not be overly concerned if you cannot feel it at all. If there is applause, let it stagnate. If she cries, smile as if you’ve never been happier. If she doesn’t, smile all the same.

Let the years pass unnoticed. Get a career, not a job. Buy a house. Have two striking children. Try to raise them well. Fail, frequently. Lapse into a bored indifference. Lapse into an indifferent sadness. Have a mid-life crisis. Grow old. Wonder at your lack of achievement. Feel sometimes contented, but mostly vacant and ethereal. Feel, during walks, as if you might never return, or as if you might blow away on the wind. Contract a terminal illness. Die, but only after you observe that the girl who didn’t read never made your heart oscillate with any significant passion, that no one will write the story of your lives, and that she will die, too, with only a mild and tempered regret that nothing ever came of her capacity to love.

Do those things, god damnit, because nothing sucks worse than a girl who reads. Do it, I say, because a life in purgatory is better than a life in hell. Do it, because a girl who reads possesses a vocabulary that can describe that amorphous discontent as a life unfulfilled—a vocabulary that parses the innate beauty of the world and makes it an accessible necessity instead of an alien wonder. A girl who reads lays claim to a vocabulary that distinguishes between the specious and soulless rhetoric of someone who cannot love her, and the inarticulate desperation of someone who loves her too much. A vocabulary, god damnit, that makes my vacuous sophistry a cheap trick.

Do it, because a girl who reads understands syntax. Literature has taught her that moments of tenderness come in sporadic but knowable intervals. A girl who reads knows that life is not planar; she knows, and rightly demands, that the ebb comes along with the flow of disappointment. A girl who has read up on her syntax senses the irregular pauses—the hesitation of breath—endemic to a lie. A girl who reads perceives the difference between a parenthetical moment of anger and the entrenched habits of someone whose bitter cynicism will run on, run on well past any point of reason, or purpose, run on far after she has packed a suitcase and said a reluctant goodbye and she has decided that I am an ellipsis and not a period and run on and run on. Syntax that knows the rhythm and cadence of a life well lived.

Date a girl who doesn’t read because the girl who reads knows the importance of plot. She can trace out the demarcations of a prologue and the sharp ridges of a climax. She feels them in her skin. The girl who reads will be patient with an intermission and expedite a denouement. But of all things, the girl who reads knows most the ineluctable significance of an end. She is comfortable with them. She has bid farewell to a thousand heroes with only a twinge of sadness.

Don’t date a girl who reads because girls who read are the storytellers. You with the Joyce, you with the Nabokov, you with the Woolf. You there in the library, on the platform of the metro, you in the corner of the café, you in the window of your room. You, who make my life so god damned difficult. The girl who reads has spun out the account of her life and it is bursting with meaning. She insists that her narratives are rich, her supporting cast colorful, and her typeface bold. You, the girl who reads, make me want to be everything that I am not. But I am weak and I will fail you, because you have dreamed, properly, of someone who is better than I am. You will not accept the life that I told of at the beginning of this piece. You will accept nothing less than passion, and perfection, and a life worthy of being storied. So out with you, girl who reads. Take the next southbound train and take your Hemingway with you. I hate you. I really, really, really hate you.

Traducción (Robada de Endemoniada Irreversibilidad

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Salír con una mujer que no lee. La pueden encontrar en un aburrido y mugroso bar cualquiera. La pueden encontrar entre la humareda de cigarros, sudores de borrachos y luces multicolores de un exclusivo antro. Donde sea que la encuentren, ella estará sonriendo. Asegúrate que insista en seguir hablando, aun cuando la gente que esté con ella aparte la mirada. Atráela con trivialidades poco sentimentales. Escoge frases hechas mientras te ríes por dentro. Por las noches quédate con ella más tiempo del debido cuando sea necesario. Ignora tu palpable y evidente cansancio. Bésala en la lluvia bajo el débil brillo de una lámpara callejera, hazlo así porque lo viste en una película. Observa la falta de significado que tiene. Llévatela a tu departamento. Descarta la idea de hacerle el amor. Cógetela.

Permite que la ansiedad por tener un contrato que ni siqiuera está escrito te envuelva suave e incómodamente en una relación. Encuentra intereses en común en el mismo terreno como que les guste el sushi o la música regional. Construye un impenetrable lugar en ese terreno. Hazlo sagrado. Retírate cada vez que los vientos se pongan fuertes o las tardes se hagan demasiado largas. Habla de cosas sin importancia. Piensa poco. Permite que los meses pasen desapercibidos. Pídele que se mude contigo. Déjala que ella se encargue de la decoración. Discutan por cosas ilógicas como por ejemplo, que la puta cortina del baño necesita cerrarse para que no se junte el moho. Deja que pase un año sin que te des cuenta. Empieza a darte cuenta.

Imagínate que probablemente te vas a casar con ella porque ya perdiste mucho el tiempo de todas maneras. Llévala a cenar al piso cuarenta y cinco de ese restaurante que está fuera de tus posibilidades. Asegúrate de tener una vista hermosa de la ciudad. Tímidamente pídele al mesero que traiga una copa de champagne con el modesto anillo dentro de el. Cuando ella se de cuenta, pídele que se case contigo con todo el entusiasmo y la sinceridad que puedas mostrar. No te preocupes si sientes como que tu corazón se estrellara en un vidrio. Para el caso, tampoco te preocupes si de hecho no lo sientes. Si hay aplausos permite que se estanquen. Si ella llora, sonríe como si nunca hubieras estado más feliz. Si ella no lo hace, sonríe de todas maneras.

Deja que los años pasen desapercibidos. Consigue una carrera no un trabajo. Compra una casa. Ten dos hijos asombrosos. Trata de educarlos bien. Falla frecuentemente. Cae en una aburrida indiferencia. Cae en una indiferente tristeza. Ten una crisis de la mediana edad. Lleguen a viejos. Contempla tu falta de logros. Siéntete por momentos satisfecho pero la mayor parte del tiempo siéntete vacío y etéreo. Siente, cuando salgas a caminar que quisieras no regresar o como si el viento pudiera llevarte. Contrae una enfermedad terminal. Muere, pero solo después de darte cuenta que la mujer que no lee nunca hizo temblar tu corazón con una verdadera pasión, que nadie va a escribir la historia de sus vidas, y que ella va a morir también con solo un leve y atenuado arrepentimiento que nada surgió de su capacidad de amar.

Haz eso ¡maldita sea! porque nada jode más que una mujer que lee. Hazlo, te digo, porque una vida en el purgatorio es mejor que una vida en el infierno. Hazlo, porque una mujer que lee, posé un vocabulario que puede describir el amorfo desencanto que provoca llevar una vida insatisfecha - un vocabulario que analiza sintácticamente la belleza innata haciendo del mundo un lugar de necesaria accesibilidad en lugar de un ajena maravilla. Una mujer que lee tienen un vocabulario que sabe distinguir entre la engañosa y desalmada retórica de alguien que no puede amarla, y la desesperación inarticulada de alguien que la ama demasiado. Un vocabulario, maldita sea, que hace de mi raciocionio insustancial un truco barato.

Hazlo, porque una mujer que lee entiende la sintaxis. La literatura le ha enseñado que los momentos de ternura vienen en un esporádico pero reconocible intervalo. Una mujer que lee, sabe que la vida no es una gráfica; sabe que hay puntos bajos los cuales llegan con el flujo de la decepción. Una mujer que ha leído entiende el sentido de las pausas irregulares en el titubeo de una respiración de una mentira constante. Una mujer que ha leído, percibe la diferencia entre un esporádico momento de rabia y un constante y arraigado hábito de alguien que, su amargo cinismo lo ciega, lo ciega al punto de no tener razones lógicas, o propósitos y que insiste a pesar de que ella ha hecho sus maletas dándole una despedida renuente y donde ella ha decidido que yo soy puntos suspensivos y no un periodo. Sintaxis que da el ritmo y la cadencia de una vida bien vivida.

Salgan con una mujer que no lee, porque la mujer que lee sabe la importancia de la trama. Ella podrá seguir la delimitación de un prólogo y la filosa cresta de el clímax. Ella los siente en su piel. La mujer que lee será paciente con los intervalos y agilizará un desenlace. Pero por sobre todas las cosas, una mujer que lee, sabe mejor que nadie el significado de un inminente final. Y está de acuerdo con eso. Ella le ha dicho adiós a un sin fin de heroes con solo una pizca de tristeza.

Sal con una mujer que no lee, porque una mujer que ha leído va a ser la narradora de sus vidas. Tú con la Joyce, tú con Nabokov, tú con la Woolf. Tú en la biblioteca, en el andén del metro, tú en la esquina del café, tú en la ventana de tu habitación. Tú que has hecho mi vida tan malditamente difícil. La mujer que ha leído le ha dado un giro a su vida atascandola de significados. Ella insiste en que tiene una gran narrativa, que su reparto de soporte es colorido, y su tipo de letra es valiente. Tú, la mujer que lees me hace querer ser todo eso que no soy. Pero soy débil y te voy a fallar , porque tu has soñado adecuadamente, con alguien mejor de lo que yo soy. Tu no vas a aceptar una vida como la que describí al principio de este escrito. Tu no vas a aceptar nada menos que pasión, y perfección y una vida digna de ser contada. Así que aquí termino contigo, mujer que lee. Toma el próximo tren al sur y llevate a tu Hemingway contigo. Te odio, de verdad te odio.

A father's prayer

by General Douglas MacArthur

Build me a son, O Lord, who will be strong enough
To know when he is weak and brave enough to face himself when he is afraid;
One who will be proud and unbending in honest defeat,
And humble, and gentle in victory.

Build me a son whose wishes will not take the place of deeds;
A son who will know Thee – and that to know himself is the foundation stone of knowledge.
Lead him, I pray, not in the path of ease and comfort, but under the stress and spur of difficulties and challenge. Here, let him learn to stand up in the storm; here let him learn compassion for those that fail.

Build me a son whose heart will be clear, whose goal will be high, a son who will master himself before he seeks to master other men, one who will reach into the future, yet never forget the past.

And after all these things are his, add, I pray, enough of a sense of humor, so that he may always be serious, yet never take himself too seriously. Give him humility, so that he may always remember the simplicity of true greatness, the open mind of true wisdom, and the meekness of true strength.

Then I, his father, will dare to whisper, "I have not lived in vain."

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Dame oh Señor un hijo que sea lo bastante fuerte para saber cuando es débil
y lo bastante valeroso para enfrentarse consigo mismo cuando sienta miedo.
Un hijo que sea orgulloso e inflexible en la derrota honrada y humilde y magnánimo en la victoria.

Dame un hijo que nunca doble la espalda cuando debe erguir el pecho;
un hijo que sepa conocerte a Tí y conocerse a sí mismo, que es la piedra fundamental de todo conocimiento.
Condúcelo, te lo ruego, no por el camino cómodo y fácil, sino por el camino áspero, aguijoneado por las dificultades y los retos; ahí déjale aprender a sostenerse firme en la tempestad y a sentir compasión por los que fallan.

Dame un hijo cuyo corazón sea claro, cuyos ideales sean altos, un hijo que se domine a sí mismo antes que pretenda dominar a los demás. Un hijo que avance hacia el futuro, pero que nunca olvide el pasado.

Y después que le hayas dado todo eso agrégale, te lo suplico, suficiente sentido del humor, de modo que sepa ser siempre serio, pero que no se tome a sí mismo demasiado en serio.
Dale humildad para que pueda recordar siempre la sencillez de la verdadera grandeza,
la imparcialidad de la verdadera sabiduría y la mansedumbre de la verdadera fuerza.

Entonces yo, su padre, me atreveré a murmurar: "No he vivido en vano".

Cuando tenía como 13 o 14 años un profesor nos regalo a todos sus alumnos un CD de Enrique Rambal llamado "Cartas a mi hijo", donde venía este poema.

Desde que lo oí pensé que era justo lo que todo padre debería esperar de sus hijos, y aún más, lo que todo ser humano debe aspirar a ser.

Desde entonces mi misión en la vida es que mi papá pueda decir sin pensarlo dos veces esa frase: "no he vivido en vano".

Poem by a bum

Before Sunrise (Richard Linklater,1995)

Daydream delusion - Ilusiones de ensoñación.

Limousine Eyelash - Pestañas de limosina.

Oh, baby with your pretty face - Oh, cariño con tu hermoso rostro

Drop a tear in my wineglass - derramo una làgrima en mi copa de vino.

Look at those big eyes - Ve esos ojos grandes

See what you mean to me - Ve lo que significas para mí,

Sweet cakes and milkshakes - pasteles dulces y batidos de leche.

I am a delusion angel - Soy un angel del la ilusión,

I am a fantasy parade - soy un desfile de fantasías.

I want you to know what I think - Quiero que sepas lo que pienso.

Don’t want you to guess anymore - No quiero que tengas que adivinarlo nunca más.

You have no idea where I came from - No tienes idea de donde vengo.

We have no idea where we’re going - No tenemos idea a donde vamos.

Launched in life - Arrojados a la vida

Like branches in the river - como ramas en el río

Flowing downstream - que fluyen aguas abajo

Caught in the current - atrapados en la corriente.

I’ll carry you. You’ll carry me - Yo te llevo. Tú me llevas.

That’s how it could be - Así podría ser.

Don’t you know me? - ¿No me conoces?

Don’t you know me by now? - ¿No me conoces aún?

Dichosos aquellos que no esperan nada...

Soy pesimista, siempre lo he sido...aunque a veces no lo parezca, porque siempre espero lo peor de lo que tenga que ver conmigo. Me es más fácil ser positiva con respecto a mis amigos, mi familia y los que me rodean, pero cuando se trata de mí, siempre espero lo peor.
No sé porqué...a lo mejor confío más en todos los demás que en mí misma, pero el caso es que pocas veces he sido defraudada.



El punto de este post es que el viernes y el sábado tengo mi examen CENEVAL, y de ahí depende si merezco el título de Contadora o no. Y más allá de que los títulos estén sobrevalorados, significa algo para mí...significa que no he perdido mi tiempo, que no soy una farsa. Pero como siempre, espero lo peor.
Así está mi calendario de enero:



Sí, para mí el vaso siempre está medio vacío, y esta situación no es la excepción.
Sólo les pido por favor a quien lea esto que después del sábado no me pregunte como me fue...esperen a que yo les diga...y si no les digo, pos ya saben porqué. ¬¬

La Puta de Babilonia

Yo no había oído de Fernando Vallejo, ni quien es, ni que le gusta, donde vive ni nada; pero si el día de hoy no tuviera otra referencia sobre él más que este libro, me sería suficiente. Sólo tuve que leer la palabra "animales" en el texto de referencia, para saber que me identificaría con él.
Nunca he leído la biblia, bueno, sólo leía los versículos que las monjas me decían cuando iba a las clases que mi mamá decía que necesitaba; pero aparte de eso, como a los 17 años intenté leerla yo sola y sin influencias para tratar de entenderla a mi modo...no pasé del Génesis, me detuvo una sencilla razón: no me parecía que Dios tratara a los animales como "bestias" al servicio del hombre, además que apenas iba empezando y ya veía a Dios como el más rabioso de los dictadores, y el último ser que quisiera tener como padre.

Lo demás que conozco de este libro de leyendas lo conozco por fragmentos porque como hija, nieta, sobrina, prima, hermana y "ahijada" de católicos ha sido una obligación para mí toda mi vida ir a misa, oír sermón, hacer mi primera comunión, confesarme, confirmarme y toda la parafernalia que viene con el peso de haber nacido (más no elegido) en una familia católica.

Hoy tengo 21 años, y supongo que soy lo que ellos, y toda mi familia llamaría una hereje; y no es algo que me enorgullezca, pero tampoco me avergüenza. Quisiera creer en algo, pero no lo hago. No sé si algún día mi razón se doblegue y encuentre un punto de fe, pero de lo que estoy segura es que es gracias a esta seudoreligión, que la fe que pude haber tenido no sólo desapareció, sino que realmente nunca estuvo ahí. Es difícil creer en un ambiente atestado de mentiras, es difícil creer en alguien que prohíbe ver por tus propios ojos y pensar por ti mismo...pero aún más difícil que creer es saber.
Creer para mí es lo contrario de pensar o saber, y eso para mí no es nada.

Fernando Vallejo cuenta de una manera desinhibida, sarcástica y exacta las barbaridades de la iglesia, no sólo de la católica, sino de la protestante, del islam, y en general de estas llamadas religiones que en el nombre de Dios han querido dominar al mundo, aún a costa de la sangre de inocentes. Por supuesto que se centra y da título a su libro por la iglesia católica, pues sus crímenes han dejado más muertes en el mundo que todas las demás juntas, y es la que inexplicablemente sigue vigente hasta el día de hoy.

No sé si haya escrito este libro con la intención de crear polémica o no, no me importa, pero le agradezco que lo haya hecho basándose en lo que la iglesia no puede borrar o quemar en una hoguera por más que lo intente: la historia; y le agradezco también que al leerlo no haya tratado de aleccionarme, sino sólo de dar su opinión, como si lo escuchara en un café hablando de lo estúpida y vil que es esta institución y todo lo que se le relaciona. Le agradezco que me haya hecho sentir durante 317 páginas de lectura que no estaba sola con mis ideales.

LA PUTA, LA GRAN PUTA, la grandísima puta, la santurrona, la simoníaca, la inquisidora, la torturadora, la falsificadora, la asesina, la fea, la loca, la mala; la del Santo Oficio y el Índice de Libros Prohibidos; la de las Cruzadas y la noche de San Bartolomé; la que saqueó a Constantinopla y bañó de sangre a Jerusalén; la que exterminó a los albigenses y a los veinte mil habitantes de Beziers; la que arrasó con las culturas indígenas de América; la que quemó a Segarelli en Parma, a Juan Hus en Constanza y a Giordano Bruno en Roma; la detractora de la ciencia, la enemiga de la verdad, la adulteradora de la Historia; la perseguidora de judíos, la encendedora de hogueras, la quemadora de herejes y brujas; la estafadora de viudas; la que inventó a Cristoloco el rabioso y a Pedropiedra el estulto; la que promete el reino soso de los cielos y amenaza con el fuego eterno del infierno; la que amordaza la palabra y aherroja la libertad del alma; la que reprime a las demás religiones donde manda y exige libertad de culto donde no manda; la que nunca ha querido a los animales ni les ha tenido compasión; la oscurantista, la impostora, la embaucadora, la difamadora, la calumniadora, la reprimida, la represora, la mirona, la fisgona, la contumaz, la relapsa, la corrupta, la hipócrita, la parásita, la zángana; la antisemita, la esclavista, la homofóbica, la misógina; la carnívora, la carnicera, la limosnera, la tartufa, la mentirosa, la insidiosa, la traidora, la despojadora, la ladrona, la manipuladora, la depredadora, la opresora; la pérfida, la falaz, la rapaz, la felona; la aberrante, la inconsecuente, la incoherente, la absurda; la cretina, la estulta, la imbécil, la estúpida; la travestida, la mamarracha, la maricona; la autocrática, la despótica, la tiránica; la católica, la apostólica, la romana; la jesuítica, la dominica, la del Opus Dei; la concubina de Constantino, de Justiniano, de Carlomagno; la solapadora de Mussolini y de Hitler; la ramera de las rameras, la meretriz de las meretrices, la puta de Babilonia, la impune bimilenaria tiene cuentas pendientes conmigo desde mi infancia y aquí se las voy a cobrar.

Fernando Vallejo, La Puta de Babilonia, Planeta

Ocho cosas que nadie sabe...y a nadie importan

1. Mi nombre completo en Scrabble suma 23 puntos.


2. Mi dedo anular derecho está desfigurado (yo lo llamo Quasimodo :P) porque cuando tenía como 6 años quise cargar unas pesas en el centro comercial, y la pesa me aplastó y me molió la punta del dedo.


3. Mi cereal favorito es un empate entre Apple Jack's y Fruity Pebbles.

4. No puedo caminar con tacones altos.

5. Amo, respeto y defiendo a los animales, aunque no soy buena cuidándolos...para mi lo ideal es que vivieran libres en su hábitat natural, no rebajados a simples mascotas, cuando todos y cada uno son criaturas maravillosas con capacidades sorprendentes.

6. Cuando nací pesé 6 kilos ¬¬ (es vergonzoso, lo sé...era un fenómeno cuando nací y así me he de morir :P jaja.)

7. Cuando era niña le tenía miedo al cesto de basura del baño...creía que había monstruitos adentro y que salían con el ruido que hace el inodoro cuando le bajas ¬¬...así es que por años cuando le bajaba al baño, salía corriendo. :P

8. Tardé en descubrir la magia de la literatura; el primer libro que leí completo en toda mi vida fue "Crimen y Castigo" de Dostoievski y fue como a los 15 o 16 años.


Pues esas fueron mis ocho (as suggested by Malignoo); quedo a deber a quien le paso la cadena, porque ya casi todos lo han hecho, pero queda abierto pa'l que lo quiera hacer. ;)

Yo decido como me siento

Suena como a nombre de libro de autoayuda no??...pues lo es, de hecho es un libro que mi maestra de psicología recomendó que leyeramos. Y no, yo no lo hice.
Sin embargo, todo el semestre tuve que consumirme otro libro que ella no sólo recomendó, sino que nos impuso como obligación leerlo. Con lo poco que me interesa leer libros de superación personal, el hecho de que lo que leí en este libro me afectara, me molestó sobremanera.
Así es, me afectó, quisiera decir que para bien, pero fue todo lo contrario, cada aspecto del carácter que el autor veía como positivo o parte de los medios para llegar al objetivo del libro (el cual era convertirse en "una persona efectiva")...cada uno de ellos, no existía en mi. ¬¬

Como consecuencia, me hacía sentir mal el hecho de no ser una persona proactiva, interdependiente, organizada, comprensiva, centrada, íntegra...y todas esas descripciones de una persona que yo no soy en lo absoluto. Tal vez algún día llegaré a serlo, pero no será porque un libro me dijo que lo hiciera...será porque la vida me enseñó que hay que serlo.
Me he dado cuenta que mis tendencias depresivas de alguna u otra manera se reflejan en mis posts...por suerte no escribo con frecuencia, sino este blog tendría aún menos visitas de las que me hacen el honor de hacer. Como no soy muy fan de los psicólogos, he decidido seguir el título de ese estúpido libro y "decidir como me siento". (no lo he leído para saber si es "estúpido", pero últimamente he exagerado el uso de ese adjetivo para describir cualquier cosa...es como la amiga de Bridget Jones, que por todo decía "fuck"...bueno, así yo con "estúpido esto, estúpido lo otro", ya se me pasará ¬¬)
Bueno, creo que hablo (escribo) demasiado...el caso y motivo de este post es para decirles que he decidido sentirme bien, y lo pondré en práctica, eso incluye controlar mi enojo, contar hasta 10, o 20 si es necesario...pensamientos positivos LauRa!!!...sí, sueno patética, pero por algo hay que empezar sino quiero terminar recostada en el sillón de un psicólogo que no le importa un carajo ¬¬


Además, necesito estar positiva especialmente hoy...hoy a las 6 de la tarde :D...los que saben de fútbol saben de que lado estoy verdad?? ;)

Un poco de literatura contemporánea...

Pues bien, he estado ausente por un rato (más bien toda mi vida, jaja )...como siempre no tengo idea de que tema poner como post, pero hoy se me antoja hablar sobre un libro que leí la semana pasada:

"El Fantasma" de Danielle Steel

La verdad no tenía ningún interés en leerlo, ya que no me gusta leer literatura contemporánea, no porque piense que es mala, sino porque prefiero leer los clásicos...soy amante de la Historia, y leer clásicos me ayuda a ubicarme en épocas muy, muy pasadas, lejos de aquí.

Bueno, el caso es que lo leí, casi por compromiso porque fue un regalo de mi mamá y la verdad es que no puedo quejarme...ahí estaba yo pegada a las páginas como si fueran a incendiarse de repente y yo fuera a quedarme sin conocer el final....claro que uno de los defectos que le encontré a este libro es que casi a la mitad del mismo ya podía uno imaginarse cual sería el desenlace; pero bueno, le perdono sus pequeños defectos solo porque me gustó mucho la historia.

De ahora en adelante, tomaré más en cuenta cuando un libro diga "Best Seller" en la portada...aunque eso nunca me ha asegurado una buena historia.

Una de Shakespeare...

Hoy me siento un tanto "shakespeariana", y pues solo quiero agregar un fragmento de mi obra favorita de William Shakespeare, porque en toda esta dulce locura de Hamlet, estan todas las ideas mas confusas que invaden mi propia mente. Y bueno, lo pongo en idioma original, porque una traducción le quita, en mayor o menor grado, la escencia.

TO BE OR NOT TO BE ( from Hamlet 3/1)

To be, or not to be: that is the question:

Whether 'tis nobler in the mind to suffer

The slings and arrows of outrageous fortune,

Or to take arms against a sea of troubles,

And by opposing end them? To die: to sleep;

No more; and by a sleep to say we end

The heart-ache and the thousand natural shocks

That flesh is heir to, 'tis a consummation

Devoutly to be wish'd. To die, to sleep;

To sleep: perchance to dream: ay, there's the rub;

For in that sleep of death what dreams may come

When we have shuffled off this mortal coil,

Must give us pause: there's the respect

That makes calamity of so long life;

For who would bear the whips and scorns of time,

The oppressor's wrong, the proud man's contumely,

The pangs of despised love, the law's delay,

The insolence of office and the spurns

That patient merit of the unworthy takes,

When he himself might his quietus make

With a bare bodkin? who would fardels bear,

To grunt and sweat under a weary life,

But that the dread of something after death,

The undiscover'd country from whose bourn

No traveller returns, puzzles the will

And makes us rather bear those ills we have

Than fly to others that we know not of?

Thus conscience does make cowards of us all;

And thus the native hue of resolution

Is sicklied o'er with the pale cast of thought,

And enterprises of great pith and moment

With this regard their currents turn awry,

And lose the name of action. - Soft you now!

The fair Ophelia! Nymph, in thy orisons

Be all my sins remember'd

Rima LXVI

¿De dónde vengo?... El más horrible y áspero
de los senderos busca;
las huellas de unos pies ensangrentados
sobre la roca dura;
los despojos de un alma hecha jirones
en las zarzas agudas,
te dirán el camino
que conduce a mi cuna.

¿Adónde voy? El más sombrío y triste
de los páramos cruza,
valle de eternas nieves y de eternas
melancólicas brumas;
en donde esté una piedra solitaria
sin inscripción alguna,
donde habite el olvido,
allí estará mi tumba.