miércoles, agosto 31, 2011

Post de utilidad

Voy a celebrar el dia mundial del blogger haciendo una aportacion util a la sociedad.
Gracias a mi super papá, el otro dia descubri como quitarle las capas de resina que se le hacen al violin (viola, chelo, etc.) La solucion es el alcohol verde!!! :)

Mi violin ya se veia blanco medio cafesoso entre el puente y el mastil, y despues de usar un poquito de alcohol, voala!!!



Pero solo usen un poco, en la punta de un trozo de franela y tallen con gentileza.

Espero que a alguien le sea util esta informacion, sobre todo a quienes como yo no han encontrado esa "brea especial" que no se pega tanto.

Cosa aparte, este es oficialmente el post mas inutil que se ha hecho, a menos que alguien tenga el mismo problema que yo.

FELIZ DIA MUNDIAL DEL BLOGGERO!! :D

P.S. Disculpen las faltas de ortografia, pero desde que mi laptop esta enferma, tengo que tomar prestada una laptop gringa sin "enies" ni acentos, ni todas esas cosas lindas que hacen a nuestro idioma tan hermoso.

martes, julio 05, 2011

No estoy triste

"El despertaba todas las mañanas con el deseo de hacer lo correcto, de ser una persona buena y significativa; de ser, tan simple como sonaba y tan imposible como en realidad era, feliz.
Y durante el transcurso de cada día su corazón descendería desde su pecho hasta su estómago.
Pasado el mediodía lo abrumaba el sentimiento de que nada estaba bien, o que nada estaba bien para él, o por el deseo de estar solo. Para la tarde estaba completo: solo en la magnitud de su pesar, solo en su culpa sin sentido, solo incluso en su soledad. "No estoy triste", se repetiría a sí mismo una y otra vez, "No estoy triste".
Como si pudiera algun día convencerse a sí mismo. O engañarse a sí mismo. O convencer a otros - lo único peor que estar triste es que otros sepan que estas triste. "No estoy triste", "No estoy triste".
Porque su vida tenía un potencial ilimitado para la felicidad, tanto como lo tenía un cuarto blanco vacío.
Se iría a dormir con el corazón al pie de la cama, como algún animal domesticado que no era parte de él en lo absoluto. Y cada mañana despertaría con el nuevamente en el armario de sus costillas, habiendose vuelto un poca más pesado, un poco más débil, pero latiendo aún.
Y para la media tarde otra vez lo abrumaba el deseo de estar en otro lugar, de ser alguien más; otro lugar, alguien más. "No estoy triste". "

Jonathan Safran Foer - "Everything is illuminated"


jueves, mayo 26, 2011

Un día de mayo - Tierra sin héroes

Ya se va a acabar el mes y nunca conté esta historia, que creo que es digna de contar. Sucedió a principios de mayo; para ser más específicos, el día sábado 7 de mayo de 2011.
Era un día cualquiera, mi plan del día era visitar a mis tíos en Laredo, Tx. (Se oye como si hubiera tenido que viajar, pero en realidad solo cruce el río por un puente colgante :P)
Por falta de transporte, además de por cuestiones prácticas (a nadie le gusta hacer una fila de 2 horas en carro, cuando puede cruzar caminando en 15 min...en los días buenos ¬¬)

Bueno el caso es que crucé caminando, y me fui directo a la Plaza San Agustín, punto de reunión de la mayoría de los que esperan a quien les va a dar un "aventón"para llegar a donde sea que vayan.
Pues ahí estaba yo, esperando a mi prima que vendría a recogerme en cualquier momento.
Ese cualquier momento, gozando yo de la virtud de la paciencia como lo hago, se me hizo un día entero!! :S Mientras esperaba y esperaba, lo unico que tenía que hacer era observar mi alrededor. Toda la gente que siempre está ahí, personas que subían y bajaban maletas de los carros en el hotel que esta cruzando la calle, los trabajadores que esperan pacientes a sus "patrones" para que los recojan en sus impecables autos del año y que son tan diferentes de ellos, pero al momento de verse se saludan como si fueran parientes que no se ven hace semanas. O había los que como yo, solo estaban de visita y esperaban que la tía, el primo, el hermano, la cuñada, la abuela o cualquier otro familiar los recoja para verse una vez más y comprobar que aunque vivan en países distintos, la raíz es la misma, y por lo tanto el árbol es el mismo, aunque se vea más verde de aquel lado.
Observaba todo esto les digo deambulando por la plaza, pero las conclusiones de lo que veía no parecieron llegar a mi cabeza hasta que cansada de caminar por todo el lugar, me detuve y me recline en un monumento que siempre ha estado en esa plaza, y que hasta el momento yo no me había molestado en averiguar de quien era. (Probablemente es algún "Smith" que escribió o hizo algo de valor para los que viven "en la tierra de los libres y el hogar de los valientes", he de haber pensado).

Estaba recargada ahí cuando empiezo a pensar más detenidamente, empiezo a observar todo con más calma, la boda que se prepara en la iglesia que esta al lado este de la plaza donde todos se hablan en inglés pero el apellido de la novia probablemente sea "Garza". Las mamás con un niño amarrado de la cintura gritandole regaños en spanglish. Me pongo a observar todo esto y empiezo a odiar todo. Todo y a todos; hasta a mi misma. Antes de cruzar, había rumores en toda la ciudad de donde había balaceras y donde estaba bloqueado, y que estaba feo y en fin; y yo en broma dije "yo me largo a los united!! salvese quien pueda!!". Pero esa idea, aunque fuera broma me dió una amargura aún mayor. Empecé a pensar en toda la gente que se ha ido de México, y vive en Estados Unidos, y de repente se cree mejor que sus compatriotas, y critica el gobierno de México por el que ni siquiera vota, y critica la economía que ellos no están apoyando en mejorar. Es decir, critican el México que han abandonado, en vez de haberse quedado a ayudarlo a progresar. ¿Que habrían pensado nuestros héroes de antes de ver lo que somos hoy?, los que tenían ideales y veían en México una tierra con posibilidades, los que querían que si ellos no alcanzaban a vivir el México mejor, luchaban para que sus nietos por lo menos tuvieran esa oportunidad.
"Nuestros héroes de antes" pensé, debería decir sólo "nuestros héroes", pues en este país no tenemos héroes modernos, no tenemos un solo individuo por quien daríamos un peso, un individuo que sacaría la cara por el país. Y no necesitaría ser uno sólo, me reconfortaría saber que hay grupos de idealistas, pero verdaderos idealistas, no merolicos hambrientos de fama y atención.
"Las armas nacionales se han cubierto de gloria" - recordé esa frase una vez más, frase que dos días antes había recordado, pues había sido el 5 de mayo. "Gloria" pensé, sólo puedo imaginarme lo que el Gral. Ignacio Zaragoza pudo haber sentido al referirse a ella, el orgullo, el honor la gloria de haber vencido un ejercito enemigo en nombre de tu país, cuya bandera se llevaba con orgullo y honor.
"Honor", me parece que esa es la palabra que ha desaparecido de nuestro vocabulario, o si es usada, es aplicada equivocadamente. Si alguien me pregunta, he conocido muy pocas personas con honor, y que saben lo que vale.
En esta tierra te mueres y matas por unos miles de pesos, eso es lo que vale "tu honor". En esta tierra los niños crecen queriendo cosas, pensando que merecen muchas cosas; poco han aprendido o poco se les ha enseñado a ganarselas. Es una tierra sobrepoblada donde ya no se crían hombres de honor, y los que saben aún lo que el honor significa, lo venden porque tienen bocas que alimentar.
Es una tierra donde todos culpan al gobierno de todo, donde todos se quejan de la violencia pero dejan que sus hijos escuchen "corridos perrones" desde que tienen 5 años.
Es una tierra sin héroes, donde todos se aman a si mismos y sus pertenencias, pero ya no quedan muchos que sepan lo que es amar a su país.

Y no me malentiendan, yo tampoco creo estar haciendo mucho por mi patria...no siento que cualquiera de nuestros héroes de antes me vería y diría: "ha valido la pena lo que sacrifiqué".

"Mi patria es primero" dijo Vicente Guerrero, tal vez lo dijo, tal vez sólo fue una frase inventada por los que redactan los libros de historia para darle más emotividad, no lo sé.
Pero siendo sincera, no creo que haya en nuestros tiempos alguien capaz de decir eso, por que los viejos politicos estan podridos, los politicos de hoy se estan pudriendo y los del mañana solo son fruta podrida en construcción. Y quienes no entran a la política poco pueden hacer por el país, y los que pueden hacer cosas por el país, prefieren no hacerlas, ¿porqué?, ¿para qué? ¿para quien?..."primero mis dientes que mis parientes" diría un dicho muy conocido por nosotros.

Y así recargada en ese monumento estuve pensando todas estas tonterías que me llevaron casi al punto del llanto. Cuando al darme cuenta de que me había viajado en estos pensamientos demasiado pesados para un tranquilo sábado por la tarde, por instinto voltee la cabeza para ver la parte de abajo de la figura para quien ese monumento se había eregido. Leíase con claridad: Gral. Ignacio Zaragoza "Mexicanos: los hijos de esta generación nacimos libres. Así nos conservaremos o moriremos en la demanda."

Me quedé en shock por unos segundos mirando esa figura, y lo primero que pensé fue "tengo que fotografiar este momento" trate de enfocar con el celular cuando de repente el claxon de la camioneta de mi tía me interrumpió. Voltee y mi tía y mi prima me veían con cara a la vez de burla y asombro. Para no hacerlas esperar tuve que quedarme sin mi fotografía.

"¿A que le tomabas foto?" - me preguntaron, solo pude decir "a Ignacio Zaragoza, no sabía que era Ignacio Zaragoza, no lo sabía, no sabía que era Ignacio Zaragoza", fui diciendome a mi misma todo el camino.


martes, mayo 17, 2011

He's so high above me

¿Porqué hay tantas canciones como esta, de un hombre dedicada a una mujer? Pero a ver quiero que alguien me nombre una sola que sea de una mujer a un hombre, que hable de lo mismo que diga "he's so high above me, he's perfect as he can be"...porque estoy segura que no todos son imbeciles, algunos se merecen una canción como esta que se les pueda dedicar. Tal vez las mujeres fallamos en reconocer cuando un hombre es extraordinario. Pero en fin, me encanta esta canción, quisiera poder ponerle un "he" al "she" :)

miércoles, abril 06, 2011

De novela a libro de frases

¿Alguna vez han tenido, comprado, les han regalado o se han topado con un libro de frases célebres? Casi siempre suelen ser temáticos, como en campo semántico; pueden ser de frases de amor, de desamor, de como ser un buen jefe o un buen empleado, de aprovechar la vida, etc., etc., etc.

Bueno, siento que me he convertido en un libro de frases, cuando antes sólo deseaba contar mi vida como si fuera una novela, o si no era mucho pedir, una obra de Shakespeare.

Las redes sociales me han hecho así, y no sé que hacer.

Este triste blog nunca se caracterizó por tener posts super elaborados ni de gran complejidad literaria, pero al menos recuerdo que le ponía un poco de coco a cada cosa que escribía. Sí era basura que salía de mi cabeza, pero al menos era basura propia de más de 140 carácteres.

Ahora cada día de mi vida lo resumo en alguna frase corta que tomo prestada de alguna mente superior a la mía, tanto en fama como en sabiduría y talento.

Lo que trato de decir es que quiero volver a escribir aquí, como antes. Ya lo he dicho, y no lo hago, no sé cuanto tiempo me tome volver al camino, pero lo voy a intentar.

Extraño esa yo que escribía sin pensar quien la leyera o si a alguien le gustaba o le importaba al menos. Esa yo que se emocionaba si alguien comentaba en uno de sus posts, pero los comentarios, la aprobación o la simpatía no eran la razón de su existencia. Lo que importaba era tener un lugar donde decir lo que quería, y visitar lugares de otras personas que como yo, también lo tenían y lo aprovechaban.

Encontrarnos no era tan fácil como simplemente teclear nuestros nombres. Nos encontrabamos y conocíamos mediante visitas y lecturas y nosotros mismos descubríamos nuestra compatibilidad, no la deducíamos por los amigos que teníamos en común, o a quien seguiamos. ¬¬

Me gustan las redes sociales, no lo voy a negar, son entretenidas. Pero este blog, por más incipiente que pueda parecer, es mi diario publico, mi yo virtual, el reflejo de una gran parte de mi yo real.

Por eso quiero reconciliarme con él, porque prefiero ser una novela propia mal escrita, que una buena frase robada.

domingo, febrero 13, 2011

La vida es un domingo

Odio los domingos que te despiertas en la mañana pensando en todas las posibilidades que tiene tu día, todas las cosas que puedes hacer.
Y conforme el día avanza no haces ninguna de esas cosas, y ninguna de esas posibilidades se hacen hechos.
Llega la noche y te das cuenta que malgastaste un jodido día entero.
La vida es un jodido domingo.

jueves, febrero 10, 2011

"You Should Date An Illiterate Girl"


By Charles Warnke

Date a girl who doesn’t read. Find her in the weary squalor of a Midwestern bar. Find her in the smoke, drunken sweat, and varicolored light of an upscale nightclub. Wherever you find her, find her smiling. Make sure that it lingers when the people that are talking to her look away. Engage her with unsentimental trivialities. Use pick-up lines and laugh inwardly. Take her outside when the night overstays its welcome. Ignore the palpable weight of fatigue. Kiss her in the rain under the weak glow of a streetlamp because you’ve seen it in film. Remark at its lack of significance. Take her to your apartment. Dispatch with making love. Fuck her.

Let the anxious contract you’ve unwittingly written evolve slowly and uncomfortably into a relationship. Find shared interests and common ground like sushi, and folk music. Build an impenetrable bastion upon that ground. Make it sacred. Retreat into it every time the air gets stale, or the evenings get long. Talk about nothing of significance. Do little thinking. Let the months pass unnoticed. Ask her to move in. Let her decorate. Get into fights about inconsequential things like how the fucking shower curtain needs to be closed so that it doesn’t fucking collect mold. Let a year pass unnoticed. Begin to notice.

Figure that you should probably get married because you will have wasted a lot of time otherwise. Take her to dinner on the forty-fifth floor at a restaurant far beyond your means. Make sure there is a beautiful view of the city. Sheepishly ask a waiter to bring her a glass of champagne with a modest ring in it. When she notices, propose to her with all of the enthusiasm and sincerity you can muster. Do not be overly concerned if you feel your heart leap through a pane of sheet glass. For that matter, do not be overly concerned if you cannot feel it at all. If there is applause, let it stagnate. If she cries, smile as if you’ve never been happier. If she doesn’t, smile all the same.

Let the years pass unnoticed. Get a career, not a job. Buy a house. Have two striking children. Try to raise them well. Fail, frequently. Lapse into a bored indifference. Lapse into an indifferent sadness. Have a mid-life crisis. Grow old. Wonder at your lack of achievement. Feel sometimes contented, but mostly vacant and ethereal. Feel, during walks, as if you might never return, or as if you might blow away on the wind. Contract a terminal illness. Die, but only after you observe that the girl who didn’t read never made your heart oscillate with any significant passion, that no one will write the story of your lives, and that she will die, too, with only a mild and tempered regret that nothing ever came of her capacity to love.

Do those things, god damnit, because nothing sucks worse than a girl who reads. Do it, I say, because a life in purgatory is better than a life in hell. Do it, because a girl who reads possesses a vocabulary that can describe that amorphous discontent as a life unfulfilled—a vocabulary that parses the innate beauty of the world and makes it an accessible necessity instead of an alien wonder. A girl who reads lays claim to a vocabulary that distinguishes between the specious and soulless rhetoric of someone who cannot love her, and the inarticulate desperation of someone who loves her too much. A vocabulary, god damnit, that makes my vacuous sophistry a cheap trick.

Do it, because a girl who reads understands syntax. Literature has taught her that moments of tenderness come in sporadic but knowable intervals. A girl who reads knows that life is not planar; she knows, and rightly demands, that the ebb comes along with the flow of disappointment. A girl who has read up on her syntax senses the irregular pauses—the hesitation of breath—endemic to a lie. A girl who reads perceives the difference between a parenthetical moment of anger and the entrenched habits of someone whose bitter cynicism will run on, run on well past any point of reason, or purpose, run on far after she has packed a suitcase and said a reluctant goodbye and she has decided that I am an ellipsis and not a period and run on and run on. Syntax that knows the rhythm and cadence of a life well lived.

Date a girl who doesn’t read because the girl who reads knows the importance of plot. She can trace out the demarcations of a prologue and the sharp ridges of a climax. She feels them in her skin. The girl who reads will be patient with an intermission and expedite a denouement. But of all things, the girl who reads knows most the ineluctable significance of an end. She is comfortable with them. She has bid farewell to a thousand heroes with only a twinge of sadness.

Don’t date a girl who reads because girls who read are the storytellers. You with the Joyce, you with the Nabokov, you with the Woolf. You there in the library, on the platform of the metro, you in the corner of the café, you in the window of your room. You, who make my life so god damned difficult. The girl who reads has spun out the account of her life and it is bursting with meaning. She insists that her narratives are rich, her supporting cast colorful, and her typeface bold. You, the girl who reads, make me want to be everything that I am not. But I am weak and I will fail you, because you have dreamed, properly, of someone who is better than I am. You will not accept the life that I told of at the beginning of this piece. You will accept nothing less than passion, and perfection, and a life worthy of being storied. So out with you, girl who reads. Take the next southbound train and take your Hemingway with you. I hate you. I really, really, really hate you.




Traducción (Robada de Endemoniada Irreversibilidad
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Salír con una mujer que no lee. La pueden encontrar en un aburrido y mugroso bar cualquiera. La pueden encontrar entre la humareda de cigarros, sudores de borrachos y luces multicolores de un exclusivo antro. Donde sea que la encuentren, ella estará sonriendo. Asegúrate que insista en seguir hablando, aun cuando la gente que esté con ella aparte la mirada. Atráela con trivialidades poco sentimentales. Escoge frases hechas mientras te ríes por dentro. Por las noches quédate con ella más tiempo del debido cuando sea necesario. Ignora tu palpable y evidente cansancio. Bésala en la lluvia bajo el débil brillo de una lámpara callejera, hazlo así porque lo viste en una película. Observa la falta de significado que tiene. Llévatela a tu departamento. Descarta la idea de hacerle el amor. Cógetela.

Permite que la ansiedad por tener un contrato que ni siqiuera está escrito te envuelva suave e incómodamente en una relación. Encuentra intereses en común en el mismo terreno como que les guste el sushi o la música regional. Construye un impenetrable lugar en ese terreno. Hazlo sagrado. Retírate cada vez que los vientos se pongan fuertes o las tardes se hagan demasiado largas. Habla de cosas sin importancia. Piensa poco. Permite que los meses pasen desapercibidos. Pídele que se mude contigo. Déjala que ella se encargue de la decoración. Discutan por cosas ilógicas como por ejemplo, que la puta cortina del baño necesita cerrarse para que no se junte el moho. Deja que pase un año sin que te des cuenta. Empieza a darte cuenta.

Imagínate que probablemente te vas a casar con ella porque ya perdiste mucho el tiempo de todas maneras. Llévala a cenar al piso cuarenta y cinco de ese restaurante que está fuera de tus posibilidades. Asegúrate de tener una vista hermosa de la ciudad. Tímidamente pídele al mesero que traiga una copa de champagne con el modesto anillo dentro de el. Cuando ella se de cuenta, pídele que se case contigo con todo el entusiasmo y la sinceridad que puedas mostrar. No te preocupes si sientes como que tu corazón se estrellara en un vidrio. Para el caso, tampoco te preocupes si de hecho no lo sientes. Si hay aplausos permite que se estanquen. Si ella llora, sonríe como si nunca hubieras estado más feliz. Si ella no lo hace, sonríe de todas maneras.

Deja que los años pasen desapercibidos. Consigue una carrera no un trabajo. Compra una casa. Ten dos hijos asombrosos. Trata de educarlos bien. Falla frecuentemente. Cae en una aburrida indiferencia. Cae en una indiferente tristeza. Ten una crisis de la mediana edad. Lleguen a viejos. Contempla tu falta de logros. Siéntete por momentos satisfecho pero la mayor parte del tiempo siéntete vacío y etéreo. Siente, cuando salgas a caminar que quisieras no regresar o como si el viento pudiera llevarte. Contrae una enfermedad terminal. Muere, pero solo después de darte cuenta que la mujer que no lee nunca hizo temblar tu corazón con una verdadera pasión, que nadie va a escribir la historia de sus vidas, y que ella va a morir también con solo un leve y atenuado arrepentimiento que nada surgió de su capacidad de amar.

Haz eso ¡maldita sea! porque nada jode más que una mujer que lee. Hazlo, te digo, porque una vida en el purgatorio es mejor que una vida en el infierno. Hazlo, porque una mujer que lee, posé un vocabulario que puede describir el amorfo desencanto que provoca llevar una vida insatisfecha - un vocabulario que analiza sintácticamente la belleza innata haciendo del mundo un lugar de necesaria accesibilidad en lugar de un ajena maravilla. Una mujer que lee tienen un vocabulario que sabe distinguir entre la engañosa y desalmada retórica de alguien que no puede amarla, y la desesperación inarticulada de alguien que la ama demasiado. Un vocabulario, maldita sea, que hace de mi raciocionio insustancial un truco barato.

Hazlo, porque una mujer que lee entiende la sintaxis. La literatura le ha enseñado que los momentos de ternura vienen en un esporádico pero reconocible intervalo. Una mujer que lee, sabe que la vida no es una gráfica; sabe que hay puntos bajos los cuales llegan con el flujo de la decepción. Una mujer que ha leído entiende el sentido de las pausas irregulares en el titubeo de una respiración de una mentira constante. Una mujer que ha leído, percibe la diferencia entre un esporádico momento de rabia y un constante y arraigado hábito de alguien que, su amargo cinismo lo ciega, lo ciega al punto de no tener razones lógicas, o propósitos y que insiste a pesar de que ella ha hecho sus maletas dándole una despedida renuente y donde ella ha decidido que yo soy puntos suspensivos y no un periodo. Sintaxis que da el ritmo y la cadencia de una vida bien vivida.

Salgan con una mujer que no lee, porque la mujer que lee sabe la importancia de la trama. Ella podrá seguir la delimitación de un prólogo y la filosa cresta de el clímax. Ella los siente en su piel. La mujer que lee será paciente con los intervalos y agilizará un desenlace. Pero por sobre todas las cosas, una mujer que lee, sabe mejor que nadie el significado de un inminente final. Y está de acuerdo con eso. Ella le ha dicho adiós a un sin fin de heroes con solo una pizca de tristeza.

Sal con una mujer que no lee, porque una mujer que ha leído va a ser la narradora de sus vidas. Tú con la Joyce, tú con Nabokov, tú con la Woolf. Tú en la biblioteca, en el andén del metro, tú en la esquina del café, tú en la ventana de tu habitación. Tú que has hecho mi vida tan malditamente difícil. La mujer que ha leído le ha dado un giro a su vida atascandola de significados. Ella insiste en que tiene una gran narrativa, que su reparto de soporte es colorido, y su tipo de letra es valiente. Tú, la mujer que lees me hace querer ser todo eso que no soy. Pero soy débil y te voy a fallar , porque tu has soñado adecuadamente, con alguien mejor de lo que yo soy. Tu no vas a aceptar una vida como la que describí al principio de este escrito. Tu no vas a aceptar nada menos que pasión, y perfección y una vida digna de ser contada. Así que aquí termino contigo, mujer que lee. Toma el próximo tren al sur y llevate a tu Hemingway contigo. Te odio, de verdad te odio.

martes, enero 25, 2011

A father's prayer


by General Douglas MacArthur

Build me a son, O Lord, who will be strong enough
To know when he is weak and brave enough to face himself when he is afraid;
One who will be proud and unbending in honest defeat,
And humble, and gentle in victory.

Build me a son whose wishes will not take the place of deeds;
A son who will know Thee – and that to know himself is the foundation stone of knowledge.
Lead him, I pray, not in the path of ease and comfort, but under the stress and spur of difficulties and challenge. Here, let him learn to stand up in the storm; here let him learn compassion for those that fail.

Build me a son whose heart will be clear, whose goal will be high, a son who will master himself before he seeks to master other men, one who will reach into the future, yet never forget the past.

And after all these things are his, add, I pray, enough of a sense of humor, so that he may always be serious, yet never take himself too seriously. Give him humility, so that he may always remember the simplicity of true greatness, the open mind of true wisdom, and the meekness of true strength.

Then I, his father, will dare to whisper, "I have not lived in vain."

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Dame oh Señor un hijo que sea lo bastante fuerte para saber cuando es débil
y lo bastante valeroso para enfrentarse consigo mismo cuando sienta miedo.
Un hijo que sea orgulloso e inflexible en la derrota honrada y humilde y magnánimo en la victoria.

Dame un hijo que nunca doble la espalda cuando debe erguir el pecho;
un hijo que sepa conocerte a Tí y conocerse a sí mismo, que es la piedra fundamental de todo conocimiento.
Condúcelo, te lo ruego, no por el camino cómodo y fácil, sino por el camino áspero, aguijoneado por las dificultades y los retos; ahí déjale aprender a sostenerse firme en la tempestad y a sentir compasión por los que fallan.

Dame un hijo cuyo corazón sea claro, cuyos ideales sean altos, un hijo que se domine a sí mismo antes que pretenda dominar a los demás. Un hijo que avance hacia el futuro, pero que nunca olvide el pasado.

Y después que le hayas dado todo eso agrégale, te lo suplico, suficiente sentido del humor, de modo que sepa ser siempre serio, pero que no se tome a sí mismo demasiado en serio.
Dale humildad para que pueda recordar siempre la sencillez de la verdadera grandeza,
la imparcialidad de la verdadera sabiduría y la mansedumbre de la verdadera fuerza.

Entonces yo, su padre, me atreveré a murmurar: "No he vivido en vano".





Cuando tenía como 13 o 14 años un profesor nos regalo a todos sus alumnos un CD de Enrique Rambal llamado "Cartas a mi hijo", donde venía este poema.

Desde que lo oí pensé que era justo lo que todo padre debería esperar de sus hijos, y aún más, lo que todo ser humano debe aspirar a ser.

Desde entonces mi misión en la vida es que mi papá pueda decir sin pensarlo dos veces esa frase: "no he vivido en vano".



lunes, enero 17, 2011

Poem by a bum

Before Sunrise (Richard Linklater,1995)


Daydream delusion - Ilusiones de ensoñación.

Limousine Eyelash - Pestañas de limosina.

Oh, baby with your pretty face - Oh, cariño con tu hermoso rostro

Drop a tear in my wineglass - derramo una làgrima en mi copa de vino.

Look at those big eyes - Ve esos ojos grandes

See what you mean to me - Ve lo que significas para mí,

Sweet cakes and milkshakes - pasteles dulces y batidos de leche.

I am a delusion angel - Soy un angel del la ilusión,

I am a fantasy parade - soy un desfile de fantasías.

I want you to know what I think - Quiero que sepas lo que pienso.

Don’t want you to guess anymore - No quiero que tengas que adivinarlo nunca más.

You have no idea where I came from - No tienes idea de donde vengo.

We have no idea where we’re going - No tenemos idea a donde vamos.

Launched in life - Arrojados a la vida

Like branches in the river - como ramas en el río

Flowing downstream - que fluyen aguas abajo

Caught in the current - atrapados en la corriente.

I’ll carry you. You’ll carry me - Yo te llevo. Tú me llevas.

That’s how it could be - Así podría ser.

Don’t you know me? - ¿No me conoces?

Don’t you know me by now? - ¿No me conoces aún?

lunes, septiembre 13, 2010

Sometimes it's a pop song...

You can't manufacture a miracle
The silence was pitiful that day.
And love is getting too cynical
Passion's just physical these days
You analyze everyone you meet
But get no sign, love ain't kind
every night you admit defeat
and cry yourself blind

If you can't wake up in the morning
Cause your bed lies vacant at night
If you're lost, hurt, tired or lonely
Can't control it, try as you might
May you find that love that won't leave you
May you find it by the end of the day
You won't be lost, hurt, tired or lonely
Something beautiful will come your way

The DJ said on the radio
Life should be stereo, each day
In the past you cast the unsuitable
Instead of some kind of beautiful, you just couldn't wait
All your friends think you're satisfied
But they can't see your soul no, no, no
Forgot the time feeling petrified, when they lived alone


Some kind of beautiful (will come your way)




"Something Beautiful" - Robbie Williams


When you're down and try to find that song that tells exactly how you're feeling and thinking at the moment, and all the musicians you admire fail in the quest, you find yourself listening to a good pop song, that speaks common sense, in a melodic and sticky way...speaks of something awful, like feeling lonely, and I mean real loneliness..and it sings it in a beautiful, catchy way, with a silly pop video. Genius.


martes, septiembre 07, 2010

My hands are not soft

Because with them I touch the world, and the world is hard.
I lean on them to get up when I fall, I clean my room with them, I carry boxes, I climb things, I pet my dogs, I play my violin, I write letters, poems, I touch old books, old houses, I change a tire if I need to, I paint the house, I chop wood, light fire, smoke, cook (in very few occasions), I hammer, type, ...etc.

Dust, dirt, grass, rosin, metal, salt, sugar, water, wood, rocks, wool, silk, plastic...my hands have touched innumerable things, how can you expect them to be soft?
The reason why babies' hands are soft, it's because they haven't lived. So no, I don't want my hands as soft as the babies'.

martes, agosto 31, 2010

I have decided that from now on, we're going to talk like this...

...and I don't mean moving my lips in a funny way like Billy Crystal and Meg Ryan in that scene from "When Harry met Sally".
I mean the language. Have I ever mentioned here that I prefer to talk in English? I probably have, nobody reads this shit hole of a blog anyway. The days of the blogs, real blogs, with content and a bit of writing, are over. It's the social network era.
And I'm not complaining...even better for me. I get to write whatever the f.. I want and no one would be offended. Not anyone I know for that matter.
So yes, I'm from Mexico, and my native language is Spanish, the most beautiful of them all in my personal opinion. But I write in English, as I think in English because it's like it's not me...it's like being someone else, somewhere else...

miércoles, agosto 18, 2010

Si te queda el saco...

Nunca he creído en las señales, ni en encontrar respuestas en lugares inesperados. Pero hace unos días una coincidencia extraña me dejó pensando.
Estaba pensando para mi misma (para quien mas puedo pensar no? ¬¬) ¿qué será eso en mi que me hace ser infeliz? ¿qué podria cambiar respecto a mi o mi actitud para no deprimirme tan facilmente, y tan constantemente.
Entré a facebook y alguien había puesto en su estado esta frase:

"You are deeply aware of your own sense of melodrama. You lack faith in yourself but expect faith in others. You project your insecurities onto everyone around you. You reject happiness as being shallow and superficial. You embrace post-modernism to avoid having an original thought. You criticize yourself because it places you above criticism. You desire what you hate and you hate what you desire and you always have to kill what you love the most"

(Tu estás profundamente conciente de tu propio sentido del melodrama. Careces de fé pero esperas fé en otros. Proyectas tus inseguridades en todos a tu alrededor. Rechazas la felicidad por considerarla vana y superficial. Abrazas el post-modernismo para evitar tener un pensamiento original. Te criticas a ti mismo para creerte por encima de la crítica. Deseas lo que odias y odias lo que deseas, y siempre tienes que matar lo que más amas)

- "He died with a Felafel in his hand" (2001)


Bueno, creo que obtuve mi respuesta.

domingo, junio 27, 2010

El hombre en la Arena

Hoy le dedico a la selección mexicana un fragmento del discurso "The Man in the Arena" de Theodore Roosevelt:

"No importan las críticas; ni aquéllos que muestran las carencias de los hombres, o en qué ocasiones aquéllos que hicieron algo podrían haberlo hecho mejor. El reconocimiento pertenece a los hombres que se encuentran en la arena, con los rostros manchados de polvo, sudor y sangre; aquéllos que perseveran con valentía; aquéllos que yerran, que dan un traspié tras otro, ya que no hay ninguna victoria sin tropiezo, caída sin esfuerzo. Aquéllos que realmente se empeñan en lograr su cometido; quiénes conocen el entusiasmo, la devoción; aquéllos que se entregan a una noble causa; quiénes en el mejor de los casos encuentran al final el triunfo inherente al logro grandioso; y que en el peor de los casos, si fracasan, al menos caerán con la frente bien en alto, de manera que su lugar jamás estará entre aquellas almas que, frías y tímidas, no conocen ni victoria ni fracaso."

miércoles, mayo 26, 2010

Día 1

Mi laptop murio por la patria al fin. O mas bien, murió por un apagón de luz. Las consecuencias se le notaron hace tiempo, pero hoy por fin se rindió.

Por lo que siguiendo mi vieja costumbre de sacarle el lado positivo a todo, he decidido que esto puede servirme para dejarla ir, y quitarme considerablemente el vicio del internet.

A partir de hoy revisaré mi correo una vez al día, al igual que cualquier red social que se me haya hecho vicio, junto con cualquier otro juego adictivo que se me haya pegado en el camino. He dicho: una sola vez al día.

Lo mismo haré en este mi antes abandonado blog. Una vez al día escribiré cualquier cosa que haya hecho en vez de quedarme navegando, a ver si algo interesante sale de todo esto.

viernes, mayo 21, 2010

30 años de PAC MAN


This is the coolest thing!!!! ;) ...lo mas seguro es que ya lo vieron, pero tenia que postearlo. Está genial!!! ♥
Quisiera decir solo que me trajo recuerdos de mi infancia, pero la verdad tambien me trajo algunos de las clases libres en la universidad jeje :P.

sábado, mayo 08, 2010

Aquellos no tan viejos tiempos...

No sé si sea mi edad o qué, pero últimamente siento que el tiempo pasa más rápido y las cosas cambian irremediablemente.
Hoy ando más nostálgica que de costumbre; será porque son las 4.00 A.M., me siento sola y me niego a dormir porque despertando tendré que ir a trabajar ¬¬...en sábado!!!! que pecado!!! :S
Quiero escribir de nuevo aquí, en mi adorado pero siempre ignorado blog, pero es difícil cuando se ha perdido la costumbre.
Extraño aquellos tiempos no tan lejanos en que no podía pasar un dia sin escribir aunque sea un post sin sentido. No pasaba ni un solo día sin que visitara mis blogs favoritos, varias veces al día, porque por lo regular casi todos hacian varios posts al día.
Recuerdo levantarme temprano para alcanzar a leer antes de irme a la universidad uno de mis blogs favoritos, el de Patrizio que escribía desde España.
Pero ahora ya no existe el blog de Patrizio, y la mayoría de mis blogs favoritos están olvidados por sus redactores. Hasta yo he abandonado el mío.

Quisiera que los blogs se pusieran de moda otra vez, y sustituyeran a Facebook y Twitter...porque algunos necesitamos más de 140 carácteres para vaciar lo que hay en nuestra mente.

jueves, noviembre 05, 2009

27

Yo era una mocosilla de 14 años la ultima vez que esto pasó. A decir verdad, ni siquiera me acuerdo muy bien, es ya como esos recuerdos borrosos de la secundaria, pero aforunadamente hoy tengo imagenes nuevas para suplirlos ;)



lunes, septiembre 28, 2009

Recuerdos preescolares


A mis casi 24 años de edad, he tenido grandes maestros que me han ayudado a formarme académicamente.
Pero la mejor parte de mi me ayudó a construirla mi maestra de preescolar.
En la escuela primaria aprendí a leer y a contar; el día de hoy soy contadora, así es que podría decirse que mis primeras sumas y restas fueron la base de lo que ahora es mi vida laboral cotidiana.
Pero eso es sólo una pequeña parte de lo que soy.
La mejor parte de mí, que es la que imagina, la que sueña, la que puede admirar al mundo con todos sus colores y matices, la que escucha y siente sus sonidos y saborea y valora la belleza y sencillez de las pequeñas cosas.
Esa parte de mí que sabe que no sólo existo sino que estoy viva; esa parte se formó con juegos y canciones, plastilina y crayones.
Eso lo aprendí con mi maestra Diana, cuando tenía 5 años.